(Antonio D’Agostino)

Foto di Salvatore Di Vilio, Mosca 1979

L’infanzia è stata scippata. Sequestrata. Reclusa in luoghi senz’aria e senza sbocco. Intrappolata nella famiglia prima e nella scuola dopo, canalizzate tra loro da corridoi di palestre, sale giochi e macdonalds, l’infanzia vive nel soffocamento e nell’isolamento. Rapita dalle strade, dai cortili e dai giardini, non sventola più come una bandiera iridata sui mezzi mercuriali del suo fluire vertiginoso, in bicicletta, sui pattini o semplicemente in corsa, ora è bloccata sulle seggiole sghembe delle celle casalinghe, delle aule scolastiche, decrepite e avvilenti, dei linoleum e delle moquette infeltrite e avvelenate.
Come restituire l’infanzia al mondo “senza negazione” e l’aperto all’infanzia? Quell’aperto dove il poeta la vedeva affacciata, dischiusa sull’infinito come solo l’animale sa essere, ed ora come l’animale stesso ingabbiata, domata, corrotta? Il bambino, come diceva Bachelard, viene reso “oggettivo”. “Lo si prepara alla vita nell’ideale degli uomini inseriti”, entra così nella zona dei conflitti familiari, sociali, psicologici. Diventa un uomo prematuro, un “uomo prematuro in stato d’infanzia repressa”. Strappato al “lucore” dei “limbi” e alla fantasticheria umbratile delle sue solitudini, è immesso nel circuito degli strappi e delle compressioni che debbono estirparne l’incommensurabilità, l’anima di fauno e l’aspetto camaleontico.
Non c’è rapimento, fuga o “pederastro”, per dirla con Schérer e Hocquenghem, che possano sottrarlo all’infausto destino della sorveglianza e dell’addomesticamento. Sottoposta a vigilanza continua, scrutata dalla lente della totalizzazione psicologica e frugata nei suoi recessi di inafferrabilità, l’infanzia perisce e con essa un mondo ancora affermativo e vitale di cui era l’emblema rutilante. Niente più infanzia sporca, sanguinante, fangosa, solo soldatini piombati, curvi sotto le cartelle e sotto lo sguardo solerte dell’adulto legislatore e sanzionatore di turno.
Basta con l’infanzia privatizzata, ghettizzata, sorvegliata. Facciamo una città che risuoni di gazzarra e di moti accelerati e imprevedibili. Città mercuriale, elfica, dionisiaca. Fuori dal mortorio delle lezioni e degli schermi obbligati, il cemento come pista infinita, la terra come letto di zuffe, gli alberi come trampolini di cielo, le grandi altalene di Wenders, il circo e le focacce croccanti. Rovesciare il mondo che non è più di nessuno, neppure di adulti dall’agenda gravida e dall’affaccendamento senza orizzonte, mondo spadroneggiato solo dell’astrazione scambio. Restituirgli carne, zuffe e pelle polverosa. Lì l’ esperimentum mundi, la prova e la sfida. Lì la catena che si schioda dalle barriere e dai pali del tempo saturnino. Adulti e bambini al sacco della città, come li voleva Fourier, piccole bande di gustatori, ma anche di pulitori, di fattorini, di apprendisti del bar. Scambiare le ore di parola con le ore di esperienza, che poi diventa anche parola e immagine e gesto, nell’arena a cerchio e a spirale che potrebbe diventare la scuola. Fine dell’ “educastrazione”, inaugurazione di un’eupedìa innervata nelle “arterie della città”, fermento di una rinnovata connessione tra le “immensità primitive”, il “pane ben imburrato” dell’esperienza e il reticolo affascinante e labirintico di un territorio di nuovo palpabile e percorribile, acceso di legno combusto e di frizzante letame odoroso.
Bambini barbarici e scatenati contro il bambino “culcùlo” dell’ortometrìa pedagogica calcolata e disciplinata.

Paolo Mottana

Aspettate settembre.

Anziani

Storie e rughe stese al sole come lenzuola.

Bar

Non quello all’ultima moda, ma quello con l’insegna dei gelati arrugginita; quello dove dietro al bancone c’è un barista che ha l’età di vostro nonno.

Campanile

Ha un orologio quasi sempre rotto ma segnatevi l’ora, sarà quella del vostro ritorno.

Cane

Di razza incerta, stanco e sporco, sovente a tre zampe.

Cimitero

La paesologia non rifiuta la morte. In un cimitero i vivi entrano in piedi e i morti distesi, un paesologo entra a quattro zampe come un cane e fiuta.

Curve

Nessun rettilineo vi condurrà mai ad un focolaio di paesologia.

Manifesto

Quello dei morti. Fate attenzione al  nome, all’età e dove è venuto a mancare il caro estinto. Questa settimana Marianna è morta a Firenze, Gerardo in Francia e Giuseppina negli Stati Uniti.

Municipio

Solo per l’ufficio anagrafe. Entrate e chiedete quanti sono morti e quanti sono nati nell’ultimo anno.

Nebbia

Non dissipatela. Il paese fa le prove della sua tragedia dietro questo sipario.

Neve

Quella  che cade sui paesi  vince sempre. Alla neve si arrendono gli uomini, le macchine, gli alberi e gli animali. La neve battuta delle piste da sci non è paesologica.

Paesaggio

Ha solo i vostri occhi per compagnia.

Paese

Corpo e sangue del  paesologo.

Zolle

Per ora sono le uniche a rivoltarsi.

“Se la feroce religione del denaro divora il futuro” di GIORGIO AGAMBEN da La Repubblica del 16 febbraio 2012

…….che l´ipotesi di Walter Benjamin, secondo la quale il capitalismo è, in verità, una religione e la più feroce e implacabile che sia mai esistita, perché non conosce 

redenzione né tregua, va presa alla lettera. La Banca – coi suoi grigi funzionari ed esperti – ha preso il posto della Chiesa e dei suoi preti e, governando il credito, manipola e gestisce la fede – la scarsa, incerta fiducia – che il nostro tempo ha ancora in se stesso.
E lo fa nel modo più irresponsabile e privo di scrupoli, cercando di lucrare denaro dalla fiducia e dalle speranze degli esseri umani, stabilendo il credito di cui ciascuno può godere e il prezzo che deve pagare per esso (persino il credito degli Stati, che hanno docilmente abdicato alla loro sovranità). In questo modo, governando il credito, governa non solo il mondo, ma anche il futuro degli uomini, un futuro che la crisi fa sempre più corto e a scadenza. E se oggi la politica non sembra più possibile, ciò è perché il potere finanziario ha di fatto sequestrato tutta la fede e tutto il futuro, tutto il tempo e tutte le attese.
Finché dura questa situazione, finché la nostra società che si crede laica resterà asservita alla più oscura e irrazionale delle religioni, sarà bene che ciascuno si riprenda il suo credito e il suo futuro dalle mani di questi tetri, screditati pseudosacerdoti, banchieri, professori e funzionari delle varie agenzie di rating. E forse la prima cosa da fare è di smettere di guardare soltanto al futuro, come essi esortano a fare, per rivolgere invece lo sguardo al passato. Soltanto comprendendo che cosa è avvenuto e soprattutto cercando di capire come è potuto avvenire sarà possibile, forse, ritrovare la propria libertà. L´archeologia – non la futurologia – è la sola via di accesso al presente.

“Se la feroce religione del denaro divora il futuro” di GIORGIO …

“Se la feroce religione del denaro divora il futuro” di GIORGIO AGAMBEN da La Repubblica del 16 febbraio 2012

di mauro orlando

Il futuro non solo sembra senza senso e fine ma ci carica sopratutto di ‘paure’ e nel suo orizzonte esclude le categorie di ‘progetto’ e ‘speranza’.Paure economiche, sociali,ecologiche e perfino “metafisiche e religiose”.L’avvenire è rubato soprattutto ai più giovani. Una nuova rivoluzione scientifica e tecnologica toglie potere e crea esclusione in quelli che non si ritrovano in questi poli. La rivoluzione informatica aiuta e favorisce i meglio tecnologizzati e i già informati o i ‘giàformati’.
.Il nostro “io” occidentale e moderno svuotato di senso è costretto a cimentarsi con i pieni dei poteri economici e culturali a cui ci eravamo abituati dall’Illuminismo in poi. C’è oggi la necessità di coltivare una ragione che si fa “luce” e si fà ‘compassionevole’ e ‘fraterna’ in un colloquio doloroso e difficile con le “ombre”, con l’assenza, col mistero, con il sacro, con gli esclusi , gli sconfitti con i luoghi abbandonati economicamente e terremotati interiormente o lontani dai centri decisionali dei poteri. Il suo compito precipuo e costruttivo è non solo capire e dare un nome alle cose e alle persone ma di suggerire altro.Creare aspettative e possibilità è già costruire presente e precostituire futuro. Ripropone una caratura politica molto complicata,complessa e sottile che va al di là del sociologismo astratto e il meridionalismo politologico e di maniera se pur nobile.E’ una  richiesta di superamento ,filosofico direi, dell’Illuminismo non ideologico e dottrinale dove il rifiuto delle “magnifiche sorti e progressive”, delle utopie astratte e ideologiche e delle speranze universali e necessarie nel futuro ci impone una idea più che di recupero o di salvezza delle persone ,delle cose e della natura, di amore di esse ma non più per indicare il loro possibile futuro ma per la vivibilità del loro presente reale e per un rispetto per il passato che non passa e non ritorna nello stesso tempo. Punta soprattutto a far crescere una capacità personale di guardare e conoscere  le cose e amarle disinteressatamente in sè stesse e per sé stesse. Una riproposizione esistenziale ,vitale e attiva della ’modernità’ non necessariamente contrapposta alla ‘antichità’ ma nella sua capacità intellettuale ed umana di vivere l’antico, il tradizionale, il periferico,l’emarginato, l’escluso,l’altro da sé insomma come un possibile “inizio”,curando una massima consonanza,intimità con i luoghi, le cose e le persone insieme alla massima lontananza e alterità.

Erano gli inizi degli anni novanta del secolo scorso. Mia nonna era la vera anima di quel luogo , che andava oltre una attività commerciale, per essere scambio di idee, di inciuci, di passione politica e di scontro politico , tra i demitiani che lì andavano a far la spesa e gli amici comunisti di mio nonno che sbraitavano soltanto (almeno è quello che i  ricordi di bambino hanno conservato nella mia mente).

Mia nonna morì dopo pochi mesi. Mia nonno ha resistito ancora per un pò, senza potermi vedere laureato, per mia insipienza probabilmente.

Oggi, a me invece, resta un lavoro dove produco e lavo tante ‘pezze” ma “u’ sapone” ce n’è e ce n’è stato sempre poco, con ripercussioni sulla qualità degli affetti e delle emozioni: ecco è questo che odio della nostra contemporaneità, questo sgretolamento delle condivisioni , delle visioni e dei sogni.
Forse credo di essermi ammalato di questo , perdere l’energia di una motivazione, la spinta di una soddisfazione economica, l’allegria di un gruppo di persone che credono in quello che fanno.
In bocca al lupo , qualsiasi sia il tuo sentiero, la traccia impervia o panoramica che troverai: cara F. , che non ci siamo mai parlati – come si dice – osservandoci in volto.

(luca battista)

Apennine Mountains (Photo credit: lil miss priss)

Da Il Mattino, 20 febbraio 2012

E’ inaccettabile la lontananza che di fatto separa Napoli dai paesi dell’Alta Irpinia sommersi dalla neve dei giorni scorsi. Franco Arminio ha colto bene il problema quando dice che “per Caldoro venire in Irpinia è come andare in Mongolia”.

Questo grido di aiuto non è venuto solo dal nostro entroterra ma ha accomunato tutta l’Italia dell’Appennino, dalla Val Marecchia al Matese, dalla Val Roveto ai paesi più impervi della Basilicata.

L’emergenza, purtroppo, per le aree interne dura tutto l’anno, e di volta in volta chiede ai cittadini e alle istituzioni locali di lottare contro la chiusura di un ospedale, la soppressione di treni e corse di autobus, gli accorpamenti di scuole, l’allarme per una nuova discarica.

Ci sono state molte pagine che hanno descritto questa antinomia tra costa e interno, tra sovraffollamento e abbandono, tra governo centrale e autonomie decentrate. Già Carlo Levi nella sua opera più famosa scriveva che “finchè Roma governerà Matera, Matera resterà anarchica e disperata, e Roma disperata e tirannica”. Resta anche tremendamente d’attualità l’analisi di Rossi Doria, che parlava di “osso” e “polpa” del Mezzogiorno.

Oltre alla constatazione di uno stato di cose presenti, esiste oggi un progetto, più progetti per dare speranza e futuro alle aree interne?

E’ questo il tema centrale dell’appuntamento di oggi nel quale verrà presentato il rapporto dell’Osservatorio sul Doposisma sulla “fabbrica del terremoto” (alle 16 e 30 al Circolo della Stampa di Avellino). Nel rapporto c’è un quadro storico dell’intervento di industrializzazione successivo al sisma del 1980, ma ci sono anche alcune proposte di attualità per il Mezzogiorno.

Siamo di fronte a due fenomeni nettamente contrapposti ma ugualmente assurdi, la disperazione e la desolazione delle zone interne, dove chiudono gli ospedali, le scuole, i servizi, mancano treni, autobus, strade comode, e poi c’è il soffocamento delle metropoli, dove si impazzisce e si soffre per la mancanza di spazio vitale.

La convinzione di chi propone questa analisi è che non servono solo le grandi opere, che finiscono presto per alimentare lo spreco; serve tantissimo l’ordinario, una manutenzione e una cura quotidiana del territorio. Non serve a questo Sud solo l’alta velocità, serve soprattutto una velocità normale, una modernità possibile e non esclusiva.

Si fa un gran parlare di riforme e si parla anche della soppressione delle Province e di accorpare i piccoli paesi. Non entro nel merito delle proposte, anche se penso a quei piccoli paesi appenninici isolati dalla neve, con strade dissestate e decine di chilometri distanti da un altro comune, dove almeno un sindaco poteva agire con quel minimo di autorità in suo possesso. Sarebbe saggio ripensare le geografie dell’interno, come scrive Vito Teti, un antropologo calabrese; sarebbe utile per la provincia di Avellino instaurare un discorso aperto e continuo con le aree che condividono la nostra conformazione orografica su tutto l’Appennino, le montagne e le acque, in un ottica di reciproca conoscenza e azione comune. Ci sono diverse potenzialità e settori strategici (le energie rinnovabili, l’agroalimentare e l’enologia, la cura e la tutela del paesaggio e del patrimonio storico-artistico, il turismo sostenibile).

Purtroppo, darsi da fare da soli non basta; anche far agire in maniera univoca tutti i piccoli paesi dell’Appennino potrebbe non bastare, se si lavorasse in contraddizione con le condizioni di sviluppo nazionali, europee e mediterranee.

Un patto tra politica, società civile, imprenditoria e centri di ricerca e promozione culturale, basato sui problemi reali e ordinari, sarebbe però un ottimo punto di partenza.

Stefano Ventura

www.osservatoriosuldoposisma.com

Quando lo incrociavo Vincenzo aveva per me gesti galanti, penso che fosse così con tutte le donne che incontrava per strada ma questo non mi è dato saperlo, si toglieva il cappello con un leggero inchino e sempre con fare ossequioso se gli davi corda ti spalancava il suo mondo. Era un uomo-paese, uno dei pochi che sapeva esserlo. La memoria teatrale degli eventi sociali prendeva forma nei suoi racconti, il paese in chiave mitica, monaci spiritati, venditori di frottole, abbindolatori di rudi montanari, vincite milionarie, petrolio sugli Alburni. Nomi, cose e persone si allineavano in rocambolesche vicende e il mondo dei morti e dei vivi prendeva forma mescolandosi. Quando la scena cambiava  per qualche inciso o pausa le sue mani veloci facevano roteare bastone e cappello,  modulava la sua voce compiacendosi dell’incanto che riusciva a creare. Un cinema ambulante questo era per me quell’uomo. Negli ultimi anni camminava lento sul suo bastone, scarponi vecchi di trentanni ed indumenti non proprio freschi di giornata ma in testa  il suo elegante borsalino, nero, come le maglie di un lutto che dopo oltre un decennio non si era ancora tolto. Gli era morto un figlio non ancora venticinquenne guardia carceriera ad Asti, un incidente stradale con due vittime, per questi due giovani al mio paese ci fu un funerale attonito e muto oltre ogni strazio.

Venerdì 17 febbraio 2012 nella stessa chiesa c’è stato un altro funerale con due bare: moglie e marito. Lei, Rumen’ca a’ palesa, deceduta nella mattinata di giovedì all’ospedale di Eboli e lui, Vincenzo Zammiello- il macellaio,  morto di dolore nel pomeriggio dello stesso giorno. Si dice che fossero una coppia con vivaci battibecchi, non sono sorpresa  a volte l’amore prende veracemente questa forma di dialogo.

Mio malgrado venerdì non ho potuto unirmi a dolore di tutto il mio paese, sono rimasta in pianura affaccendata per le cose di sempre, adesso è domenica e molti dei miei pensieri sono rimasti impigliati in questa simbiotica vicenda di fato, d’amore e di morte, quello che è successo l’ho ricostruito da quanto mia madre e una mia amica mi hanno detto a telefono.

Giovedi mattina i figli erano fuori a sbrigare le pratiche del funerale, Vincenzo dormiva, lo ha saputo per ultimo con i calzoni ancora in mano aprendo al fratello l’uscio di casa verso le nove. Qualche nipote infreddolita era corsa a dargli conforto facendogli fuoco e caffè, poi era iniziato il viavai di vicini e parenti. Me lo immagino vicino al camino con il suo cappello, il bastone appoggiato a una gamba ruotata in una posa scomposta, lo sguardo basso del suo faccione tondo striato da una fitta couperose. Adesso che ci penso tutti i vecchi macellai del mio paese ce l’hanno stampata in faccia questa rossa ragnatela. Vincenzo non era malato, era solo disperato. Le ultime cose che si sanno di lui è che era uscito davanti casa a spalare la neve. Aveva in testa il suo inseparabile borsalino e la sciarpa di lana grossa fatta ai ferri al collo, si era ricomposto dopo il pianto della mattina, in quella piccola cucina in un piccolo vicolo di Sicignano si dice che abbia battuto la testa alle pareti e sul tavolo.  Si dice che abbia invocato la morte.

Nell’attesa del feretro pareva si fosse calmato, con una pala in mano allargava il sentiero di casa, solo qualche palata poi è rientrato in casa richiamato dal fratello, in casa ha invocato ancora la morte, si è accasciato sulla poltrona per non rialzarsi più.

Non ho avuto di recente la fortuna di incontrarlo, avrei voluto filmarlo, prendere nota delle sue storie, registrarlo. Oltre il dolore privato dei familiari e i ricordi aleatori di chi lo ha conosciuto mi dispiace pensarlo ma di Vincenzo non resteranno tracce. Se n’è andata la corrente e quel cinema ambulante non c’è più. Ci giurerei, a lui sarebbe piaciuto finire in un film vero, ma nessuno farà più in tempo a mettercelo dentro. E’ poca roba e non è un film, ma queste mie parole sofferte e partecipate sono dedicate a lui.

Lucrezia Ricciardi- 19 febbraio  2012-

Quanta retorica sulla bellezza! La bellezza che dovrebbe salvarci dalla miseria, dal male e da tutti i deficit esistenziali che ci contraddistinguono. La bellezza che dovrebbe insegnare ai politici a governare meglio; i ragionieri a uscire dai conti, per poi portarli a intravedere nell’astrazione del numero il perfetto ritmo dello spirito santo; consentire ai geometri di aderire alla scuola platonica per inseguire la perfetta forma e misura!

La domanda è scontata: non vi sembra tutto esagerato?!

Ma quel che più mi preme è far presente che con il nostro vivere da membri di una mitica “pro-logo” mentale, siamo riusciti a rendere – potere della retorica!- anche la bellezza un qualcosa di “innocuo”; una dimensione svuotata di forza, senza dinamica, priva di conflitti interni.

Siamo riusciti a partorire un concetto di bellezza, che ha molto più a che fare con il “pittoresco”, il comodo e l’addomesticato.

Il risultato è che la bellezza è sulla bocca di tutti! Viene predicata come il fine ultimo che orienta tutte le azioni, il punto focale che dovrebbe catalizzare le pratiche per riordinare il mondo. Non vi sembra troppo?! Ma, soprattutto, non sentite oltre alla solita puzza di cattiva retorica, anche una suprema puzza di bruciato?!

La bellezza, secondo questa nuova moda, avrebbe il potere di rendere la vita del singolo migliore. Siamo arrivati cosi’ in basso che l’unica categoria che ci salva sarebbe il “bello”! Siamo stati capaci di plasmare uno pseudo-concetto di bellezza talmente innocuo da consentirci di usarlo per tutte le feste e per tutte le occasioni.

Il significato profondo di bellezza è stato censurato. La bellezza ha smesso di essere una forza panica, destabilizzante e tremenda per divenire la stoffa con la quale vestire con garbo le nostre esperienze, anche quelle minime, retoricamente sociali, falsamente accomunanti.

La bellezza è veramente il farmacon che allevia tutti i mali? Non vi sembra l’ennesimo motivetto anche questo tipico di chi in questa società non conosce più l’arte di osare, e vive esercitando un eterno ricamo sul nulla, pur di mettersi in riga con un qualcosa di abitudinario, ordinario, docile pensiero nazional-casalingo?!

La bellezza non può ridursi a un qualcosa di innocuo. Non è innocente e non conosce purezza. Ha dentro di se il “tremendo”. E’ il volto supremo che conserva il dramma del vivere, la frattura che ci incrina, la potenza che ci ri-dimensiona. Invece noi, siamo riusciti a ri-dimensionare la bellezza per nostro uso e consumo. La sagra carnevalesca del bello è ormai giunta al suo apice: scacciare gli “angeli” dal confini del sublime, sostituendoli con i Puffi delle nostre fantasticherie!

Antonio D’Agostino 

In Sicilia incontro Peppe (P non B) Genna, il “Poeta delle Saline”. E’ un nonnetto dalla pelle bruciata dal sole e dal sale, se ne sta qui, alle saline di Ettore Infelsa, fuori Marsala, a scolpire pietra con figure tradizionali, a piegare foglie di palma in ventagli, a scolpire sassi con le sue poesie. Nelle geometrie della salina spiccano tre mulini restaurati, mucchi di sale coperti da coppi per l’essicazione, la vegetazione di un isola dove c’è un museo. Genna è un uomo che quando apre bocca non sta più zitto, intrattiene i passanti e i turisti con aneddoti distribuendo fogli di giornale in cui si parla di lui e della sua storia. Su un sasso leggo questi versi, fulminanti: “Questo paese è come il tuo ma qui ci sono io, il poeta Peppe Genna“. Non sono forse perfetti per gli amanti della paesologia?

In terra di Sardegna, a Torre dei Corsari, sulla costa occidentale, c’è la Casa del Poeta; si tratta di una sorta di “capanna”, un giaciglio, nulla più costruito sotto la chioma ampia di un ginepro (Juniperus phoenicea). Mi hanno raccontato che fino a quando il “Poeta” era in vita esisteva una parete circolare che circoscriveva l’intero albero, stecche che sostenevano una copertura e archetti ai quali era appesa una porta d’ingresso. Intrecci di elicriso che oramai sono andati completamente perduti. Comunque qui si è tornati uomini della pietra. Fra le pietre che costituiscono parte del battuto sotto le fronde si trovano varie sfilacciature del ginepro. Corpo centrale inclinato a monte che a mezzo metro inizia a buttare fuori branche, poi si divarica in due crescite. La chioma raggiunge i sei metri di altezza. Una dozzina di metri di ampiezza. Dalla base del tronco escono due radici che si allungano, una va nella “capanna”, l’altra a quarantacinque gradi in senso orario. Misuro. A settanta centimetri da terra il tronco, al di sotto del punto di uscita della branca più bassa, misura 226 cm. Qui ha abitato il poeta Tziu Efisiu Sanna, originario di Giuspini (Medio Campidano), una località non lontana da queste spiagge. Tre decenni fa le spiagge erano spesso sotto assedio del business del momento, i cosiddetti “casotti”, in sostanza campeggi di qualsivoglia forma da affittare in estate al turista. Alcune di queste locaità sono in seguito diventate riserva, l’unico modo per preservare il territorio dalla speculazione. Al tempo fu avanzata l’idea di tagliare questo ginepro, Sanna e la moglie si opposero e decisero di venirci a vivere. La leggenda sostiene che vi rimasero per ben dieci anni, poi l’età (era già anziano) e le condizioni li obbligarono a lasciare e a tornare nella società civile con tutte le sue comodità. Tziu Efisiu tornava qui i fine settimana a ricevere gli ospiti e a raccontare la storia dell’albero. Pochi anni fa è morto ma per tanti sardi questa è rimasta la Casa del Poeta. Nel giaciglio trovo decine di lettere e pensieri, poesie scritte sotto le fronde, versi dedicati al poeta, omaggi, ricordi. Lo trovo commovente.

nella vita

morirebbe di pensiero”

Pessoa

AUGURI ……..franco …….e continua a raccontarci la tua vita nei piccoli paesi!!!!!!!!

“Per vivere in un paese devi dismettere ogni arroganza. Non importa se la nascondi o la fai fluire. L’arroganza si sente, agisce come un acido che corrode i tuoi legami con gli altri. Il paese è una creatura che ti chiede misericordia. Devi sentirti come un cane bastonato. Non devi sentirti uno che ha qualcosa da insegnare, uno che vuole cambiare la sua vita e quella degli altri. Il paese ti chiede di amare quello che sei e quello che il paese è. Non devi fare altro”.Franco Arminio,appunti di “paesologia”

(a Franco Arminio)

I paesi ci guardano, muti,

isolati sopra i calanchi

o incassati dentro le gole,

petali sciolti, scintille smorzate

parole senza più accento.

Mi piace guardarli,

passarci in punta di piedi,

malinconici, vuoti,

pieni di quella santa gaiezza

che hanno i fanciulli,

o i vecchi fuori dal tempo.

E’ una vita, che parlo

a quei muri di sassi bruciati,

che tocco quell’aria malsana,

i campanili, i portoni, le stalle,

i sentieri, le poche fontane rimaste

-se l’inverno è stato di neve;

da quand’ero bambino

mi nutro di quell’antica bellezza,

portando in me un’inguaribile smania,

ma, adesso, è tutta un’altra canzone.

Sarà perché sono stanco,

o perché l’uomo rifiuta le cose,

ma io, carissimo Franco,

in mezzo ai vicoli freddi in penombra

sento solo e soltanto

fischiare il vento arrabbiato

a levare polvere e stracci,

gli ultimi stracci legati sui fili

da mani sporche di sugo e memoria.

Sono questi, i nostri confini,

è questa, la nostra piccola storia.

L’intero mondo è qua dentro,

un camposanto di voci confuse,

figure smunte, ricordi appassiti –

intanto, un caldo improvviso

arriva dal mare, sbattendo

i rami dei faggi e dei pioppi,

sciogliendo in fretta le ultime nevi.

il blog è bellissimo e ringrazio tutti quelli che ci stanno scrivendo

Franco Arminio  Terracarne

Andare per paesi. Dismettere ogni arroganza,  vestirsi di occhi gentili e ruminare la mezzeria, finché la luce tiene, finché ce n’è. Fai presto ad amare la paesologia di Franco Arminio, il suo muoversi  “ verso il minimo e il minore […] verso il residuo, lo sgraziato, il non visto”. Soprattutto quando la spina non molla il fianco, quando passi le giornate a divincolarti dalla morsa dell’inquietudine e a nasconderti al cecchino dell’ansia, quando il dolore ti avvelena il piatto e la paura ti oscura le finestre, fai presto a seguirlo, a sposare la sua ricetta di sopravvivenza, ad accogliere la sua lezione di lotta e di resa, a seguire il suo esempio di attenzione e di rifiuto, recriminazione e silenzio. Il suo passo è lieve e denso, goffo e perfetto. Lo sguardo è livido e innocente, rancoroso e riconciliato. Prendi la sua scia sommessa e ti bagni in un Sud storto, malandato, convalescente. Un Sud contratto, randagio, seduto su scalini di pietra, sull’orlo di piazze remote, protetto da case dove i ragni fanno i nidi nelle damigiane, ritirato dentro i bar degli scapoli. Un Sud che brilla nelle rughe non lisciate e marcisce intorno alle uscite autostradali, che ostenta gloria nelle rovine e cade sotto i colpi della maldicenza. Passarci attraverso è una cura. Brucia le escrescenze, lenisce i rovelli, placa i rantoli. Da Arminio si impara ad abitare la controra e lo sconforto, la periferia e il fallimento, l’incuria e la morte. Con lui si riesce a “stare a metà tra se stessi e le cose”, a essere  “terra e carne e niente”. A sprecare il tempo, a disarmare l’attesa, a rallentare il battito, ad addomesticare il panico, a sfiatare la vendetta.   “ Inutile camminare sopra il vetro del disincanto, inutile stabilirsi dentro il vuoto dell’anguria che c’è altrove. L’ importante è andare e venire, guardare e divagare”. Mastica e sputa, le faglie dell’anima. Mastica e sputa, che l’alba viene.

Da Wikipedia: “Per Papalagi si intende l’uomo bianco, nella lingua samoana. Tale vocabolo ha assunto particolare rilievo in seguito alla pubblicazione di un libro con questo titolo, nel 1920 in Germania, contenente i discorsi tenuti al proprio popolo da un saggio capo polinesiano, Tuiavii di Tiavea al suo ritorno da un viaggio nel vecchio continente. Ampiamente diffuso nel contesto delle culture alternative degli ’70 e ’80, il libro tende ad essere visto al presente come una contraffazione letteraria (una variazione sul tema del “buon selvaggio”) ad opera del presunto traduttore Erich Scheurmann, ma viene comunque citato spesso a proposito del tema della “relatività culturale” e per il fenomeno dello “spaesamento”.
Secondo la versione di Scheurmann, Tuiavii, venendo a contatto con gli usi e costumi del Papalagi, se ne allontanò subito sbigottito, se non raccapricciato, e una volta in patria, tentò di mettere in guardia il suo popolo dal fascino perverso dell’Occidente. Nel testo è specificato che non era mai stata intenzione di Tuiavii pubblicare questi discorsi, né era a conoscenza della pubblicazione del libello”

“Promettiamocelo e gridiamogli: State lontani da noi con i vostri abiti e vizi, con la vostra folle corsa al denaro che ostacola le mani e la testa, la vostra passione per riuscire ad essere migliori dei vostri fratelli, le vostre molte imprese senza senso, i vostri curiosi pensieri e la conoscenza che non porta da nessuna parte, e altre stupidaggini che vi disturbano il sonno. Noi non abbiamo bisogno di tutto questo: siamo felici con i piaceri gradevoli e nobili che Dio ci ha donato per non essere accecati dalla sua luce e che ci possa aiutare a non perderci, e brilli sempre sulla nostra strada di modo che possiamo seguire il suo sentiero e assorbire la sua meravigliosa luce, che significa amarsi gli uni con gli altri e portare molta tafola nei nostri cuori”

Al seguente link, la versione completa del testo in esame, consultabile gratuitamente: http://freaknet.org/martin/libri/Papalagi/papalagi.html